Requiem pour un fa, le Do sera jaloux

Préface

Sat, 28 Mar 2009 16:48:09 +0100

La véritable histoire de....

Tue, 24 Mar 2009 23:54:24 +0100

Charles Baudelaire, je vous aime

Qui est réveillé?
Le loup,
Il dormait.
Mais où?
Dormait le loup,
Avant qu’il ne soit réveillé….

J’ai le diaphragme qui se gonfle à peine,
Mais cycliquement comme un tambour,
Pour que je suffoque et que mon haleine
Sonne de tristes hoquets plus furieux que mon amour.
Car, Ah! Si je pouvais t’aimer,
Ici ce soir, entre deux tambours
Que je mourrai,
Que je mourrai d’amour.
Et mes yeux engloutis me tombent dans les bras,
Tant je pleure , et tant que j’ai l’absence
De toi,
Et d’un brin de lavande cueilli en Provence

Je me désintègre toute entière de l’intérieur,
Sans le moindre vers
Et sans la moindre odeur,
Et sans la crasse qui me couvre de terre
Et qui ferait de moi,
Quelque chose à toi.
Je me déshabille comme on pèle l’orange
Avec la cisaille du couteau,
Car l’amour a la beauté d’un ange
Que l’on aurait défiguré pour qu’il soit beau.

Qui fut mangé
Par le loup?
C’est moi,
Parce que je rêvais,
Je rêvais de Lou
Et toi,
Parce que tu n’as pas vu arriver,
Arriver le loup.

Je veux leur écrire de belles choses,
Car il n’y a que les belles choses qu’on entende
Et sous le laurier, le laurier rose
Du jardin, le soleil est une amande.

http://www.deezer.com/track/29999

Le torrent a fait se renverser tous les navires, Pour que chaque trésor, étincèle de leur or, tes yeux de saphir.

Sun, 01 Mar 2009 01:14:32 +0100

Le torrent est ma fourrure bleue,
Hérissée, parfois douce et les cailloux
Ont ce noir des puces a qui les yeux
Rugissent plus voraces que le loup.
Le torrent est ma poussière,
Inondée sur le bois du grand caveau

Il ploie sous les crucifères
Et la bave des escargots.
Le torrent est par-dessous la chute,
Du galet qu’on lance sur la maison
Et qui réveille le chient hirsute
Dont le poil suinte le poisson.
Le torrent glisse puis se déverse
Dans la mer où les bateaux
Titubent comme les archers perses
Dansent sur leurs chevaux.
Le torrent galope et je veux le saisir
Tout entier dans ma gorge pour y boire
Le sang des écailles qui transpirent
Et les lessives sales des lavoirs.
C’est le torrent qui m’a conduit,
Jusqu’aux îles parfaites de tes deux yeux
Où les plages sont la suie
Qui encerclent tout le bleu,
De tes deux si beaux yeux.

Nous avons des hallucinations grammaticales très intenses lors de nos ablutions quotidiennes.

Fri, 20 Feb 2009 00:14:26 +0100

Je tord ces cheveux mouillés au dessus de la baignoire
Où le reflet de l’eau s’est dilué à cette couleur
Des larmes que l’on verse en hommage au rasoir
Avec lequel on s’est coupé la cuisse et son odeur,
Perle de fruits d’arômes et de produits chimiques
Le marbre clair et l’eau limpide: je me nettoie,
Et j’ai sur les papilles le délicieux antalgique
D’un savon pour lequel je me mords les doigts.

Je suis blottie dans son ventre, notre salle de bain
Luit des rayons chaleureux de cet après midi,
J’avale au robinet le sulfureux parfum,
Des bains suaves où se sont endormies,
Les bulles de ces gestes longs et graves
Que l’on accomplit tout en barbotant,
Et le sang de ma cuisse est une betterave,
Que l’on a pressée, écrasée en rougissant.

Toucher du visage le nacre des baignoires
Et coller sa nuque aux mousses d'eau
Teintées de perles et flambées d'ivoire
Je paresse sous l'onde amnésique des flots.

Pour admirer le plafond.

Découvrez Brian Eno!

Aux enfants de la chance ...

Sun, 08 Feb 2009 02:47:26 +0100

Cliquez ici

Pour ces baisers fugaces

Thu, 05 Feb 2009 02:37:10 +0100

Cliquez ici

Ballade Technique pour quelques lamentations

Wed, 28 Jan 2009 00:21:57 +0100

Perce moi de tes clous sur la croix pour toujours
Dans l'ombre intacte des saules déracinés,
Au bord du lac, où nos amours
Se sont éparpillés.
Les papillons sifflent de leurs ailes un poème
Et leurs couleurs périssent sous nos doigts
Ne vois-tu point toutes ces larmes qui se sèment,
Sur les coques fleuries des barques en bois?
Il y'a les ondes d'un menuet qui serpente l'air
Le clapotis léger des eaux s'ébruite doucement
Comme s'il y'avait dans l'atmosphère
Les tambours graves d'un enterrement.
A la traine du vent, ils s'étreignent encore
Nos baisers comme des flambeaux éteints
Attachés au pistil des fabuleux boutons d'or
Qui fleurissent en masse dans le jardin.
Ainsi nous pleurons de ces cendres fumantes
Dont l'écorce impalpable s'effrite comme le liège
Au dessus enlacés d'une flamme crépitante,
Qui se meurt asphyxiée par son propre piège.
C'est le sombre tilleul, sous le kiosque à chansons
Que le vent entraine aujourd'hui,
Dans ces valses, que nous pensions
Etre celles de notre vie.
Je te désire nuage, car à mon œil
Tu as découpé la rétine et la raison
Pour la peindre sur l'étouffant cercueil
Qui nous a volé notre passion.

Découvrez Elend!

Le Laboratoire du Docteur Jeckyll

Wed, 21 Jan 2009 00:12:05 +0100

C’est le corridor, au portail tout ouvert,
Dont les murs marbrés sont étouffés de tentures
Au dessous de l’ombre, cet effroyable cancer
Qui brunit l’argent des gigantesques armures.
Il y a cent chandelles qui les pleurent au plafond,
Et la cire brulée pleure aussi sur le bois des tables
Comme ces clepsydres noyés du vomi de leur sable
Encerclés de dix huit soldats, dix huit soldats de plomb.
C’est le corridor, où les colonnes sont épaisses
Et paraissent être la gorge béante d’une louve
Dont le pelage galeux infesté de l’herpès
Reste aussi lugubre que le noir des douves.
Le vieillard siège et radote une vieille histoire,
Il est seul à sa table, ses doigts sont si blancs,
Que l’humidité tactile de ce sinueux couloir
Semble l’avoir vidé de tout son sang.
« Les drogues ont libéré l’individualisme
Et c’est sur un tas de cendres que l’homme
Dont la langue à léchée le métal puis l’opium
Dans un désir solitaire d’exotisme
Dévore la précarité du vocabulaire poétique
Diluée comme le savon et comme l’eau
Il a soif de vin, et d’élucubrations lyriques
Déformées et volatiles comme l’oiseau. »
C’est le corridor qui se renferme sur lui-même,
A la symphonie macabre des derniers tambours
Sur le vieillard et sur tous ses soldats blêmes
Ecrasés par le mutisme de larges rochers lourds.

Découvrez Amber Asylum!

L.

Thu, 15 Jan 2009 00:17:19 +0100

Cliquez ici

Pour les chansons de ta Balaïka

Mon, 12 Jan 2009 01:45:44 +0100

C'est sur les ailes d'un oiseau que nous fuirons
L'étendue des eaux croupies par delà les bouteilles
Et dans l'ocre d'un soir, où s'embrassent les abeilles
Toujours transportées par les vents, nous partirons.
Nous trouverons les mers de nuages et de constellations
Qui parfois surgissent comme des bateaux dans l'Océan
Et que ta paume les attire contre ton ventre, nous fuirons
Par delà les grises frontières encerclées du Néant.
Natasha, laisse ce mouchoir dormir sur ton bureau,
Egaye de tes mains le jeu des ombres blêmes et chinoises
Eteins la lampe de ton chevet et ferme tes rideaux
Car nous fuirons je te le jure ces tuiles d'ardoises.
Souviens-toi comme les collines bordaient les chênes
De longs cils de plantes grasses, quand nous marchions
C'était ta jupe, en sa longue et vieille traine
Qui précédait nos lamentations.
Natasha, ne pleure pas, car des jours heureux nous appellent
Et c'est sur un oiseau, endormis sur ses ailes,
Que nous pourrons toucher le bleu dont tu rêvais souvent
Lorsque ta joue se posait sur moi, si doucement.
Quand tu rêves, tu as toujours les yeux qui dansent
Dans le tremblement sensible de tes paupières
Les grilles de ton regard ont leurs lances,
D'éclats du soir sombres comme des pierres.
Pour que les processions inutiles des pauvres hommes
Se meurent oubliées sous les hâles de ton chapeau noir
Et que tes cheveux dans la brise d'automne
Etouffent le reflet des raisins noirs.
Natasha, nous survolerons le monde entier de ton rêve
Au travers des chants perçants de ta Balaïka
Car à présent tu dors, et moi je lève
Le soleil qui lentement te réveillera.

Découvrez Ethno Music Project!

Aux autres siècles où sonnait l'Olifan

Fri, 19 Dec 2008 01:31:02 +0100

Ils ont le visage grimé de cicatrices,
La barbe noire et les cils foncés
Leurs chevaux ont cette croupe en calice
D'où ils boivent un sang pétrifié.
Ils ont la Flèche de Parthes dans les gênes
L'élégance troyenne en leurs pas,
Et c'est toute leur horde qui assène
De grands coups bélants aux autres soldats.
La steppe est un champs de neige rousse
Un lac gigantesque où se miroite la lune
Tout un coeur vibrant au creux de la mousse
Où se meurent les derniers cristaux de dune.
C'est le timtamar des grenouilles,
Qui s'éparpille aux feux païens
Car ces barbares ont des flambeaux de rouille
Qui brulent sans lasse les romains.
Leurs arcs se bombent et ils percent
Les murailles de plomb de tous les forums
De leurs grandes armes ils transpercent
Les cuirasses rouges des autres hommes.
C'est un horizon de yourts mal dressées
Aussi tordues que des herbes hautes,
Y dorment des corps où la faim a déversé,
Un flacon d'acide sur les côtes.
C'est sur les eaux fatales, et noires
Sur la barque fragile d'un été de moissons
Que La Reine y danse, en agitant le mouchoir
Des dernières larmes versées pour Junon.

Découvrez Lisa Gerrard & Klaus Badelt!

Hommage à Lou

Wed, 17 Dec 2008 22:06:10 +0100

Je mangerai ta peau dans un lit de Quasars
A la lueur extrême des jonquilles fânées
Et lèverai bien haut le diaphane étendard
Qui recouvre à peine nos chairs dénudées.
C'est toute ta bouche et toutes tes dents pour ronces
Qui ont mordu le cosmos de mes joues arrachées
Dans quelque baiser, où la tresse de Raiponce,
Etrangle nos mots dans un cri dépravé.
Nous dévorerons les chandelles ainsi que les cierges
Les soleils d'Automne qui se meurent aux lacs
Et toujours plus claire, me déguiser en vierge
Je noierai ma bouche dans un délirant ressac.
Mes seins sont ce jardin, où lentement promènent
Les rayons bleus de tes regards,et je t'aime
Mon souffle est agité, c'est celui d'un Phallène
Qui s'est pris à la toile noire d'un chrysanthème.
Le talon de ma chaussure s’est pris dans les cordes,
De ta voix carnassière qui s'éprend de mes épaules
Embrasse-moi les chevilles, avec toute cette horde
De véhémence passive s'aliénant dans sa geole.
Hurle moi l'extase, par l'ovale d'un profond trépas
Bouscule moi, que je m'esquisse en arc et me penche
Que je te désire davantage, mon Lou:Montre-moi
Car j'ai le doigt posé sur l'os saillant de ta hanche.

Découvrez Archive!

Les Traditions Barbares....

Mon, 08 Dec 2008 22:43:25 +0100

Mes veines ont l’éclat des vignes riches, tant abondantes,
Qu’elles se dispersent dans l’effervescence des lilas en fleur
Et elles gueulent sous ma peau blême et rougissante
Plus brulante que les catins sans odeurs.

Il rampe, ce vermillon noir, sur le tapis du sol
Et je sais que les planches de bois, en ont la nausée
Car le sang c’est l’ivresse noyée dans une rigole,
Où délirent les feuilles et les bouts de papier.

Je me secoue les veines lorsque je danse,
Avec des lunes indiennes dans le sombre des yeux,
Je suis ces cordes éparses qui toutes en transes
S’entremêlent dans le bain terrifiant des adieux.

Il me semble être Venise, tant il y a de gondoles,
Sur les fleuves soupirants de mes larges entrailles;
Et je voudrais m’allonger un peu, tout contre ce sol
Au milieu d’un champs de fleurs rougies de cisailles.

Maintenant voila, je dors, et l’infini silence demeure
Je suis ce champs de bataille où mes souvenirs se meurent.

Découvrez Rob D!

A ceux qui effeuillent le passé, comme l'on retire les fils d'un pull mal tissé.

Fri, 05 Dec 2008 18:37:22 +0100

Cliquez ici

Aussi Grands que ma tristesse

Wed, 03 Dec 2008 21:50:04 +0100

Klik hier