Lectures à lurelure

Les jardins sans roses

Tue, 10 Nov 2009 11:32:24 +0100

Trop tard pour porter des seaux de larmes dans des jardins sans roses. Donner à la chose la main endolorie, saisir dans un sommeil clos des fleurs jamais écloses. Cueillir des choses inappropriées sur les chemins de nulle part, s’abandonner à un chagrin qui nous vient par hasard. Fredonner un air sous un Ciel labouré en vain où jaillissent éphémères des étoiles écarquillées. Rêver des morts, rêver dans l’écorce des couvertures, rêver ses remords en quadrature. Dans une lumière si forte que la disparition est une jeunesse atroce, voir tes traits battre la monnaie du souvenir. Cet écu le mettre en poche, poser les seaux, ravaler ses larmes, embrasser tes paupières qu’emporte le vent, comme les roses, comme tes roses. Et fuir enfin les jardins déserts de mes nuits, jusqu’aux lendemains infinissant où la peine seule comme un fruit me désaltère

Ceci n'est pas une vieille dame

Fri, 14 Aug 2009 15:27:19 +0200

Dessin de Jonas (2007)

Assise au Mokafé, dans les galeries de la Reine, il y a cette parlote qui m’empêche de lire. Ses yeux sont noirs comme le marc d'une prophétie inavouable. Elle dit qu’ils n’ont rien compris de la violence des hommes venus sans barbe, qu’ils ont la tête trop près du bonnet. Elle dit qu’ils sont fous, qu’ils sont nombreux, qu’ils sont déjà morts. Elle dit que les ruines sont innombrables et invisibles. Elle dit que Magritte est parti sans dire ce que c’était, mais que ce n’est pas une pipe. Elle dit qu’elle voit ce qui détachera le Ciel si ce n’est pas Dieu lui-même. Elle se lamente pour lui, pour vous, pour elle-même… Et boit son café froid au terme de ses litanies sans fin. Elle porte un béret étrange et une écharpe que le vent défait peu à peu de ses bribes de laine. Elle renonce à l’été à jamais, comme quelqu’un qui se sait éloignée déjà de son image, de l’image qu’elle a d’elle-même. Elle est une vieille dame bavarde à la terrasse d’un café brun, et elle déverse dans l’air ses mots emplis de tabac furieux. Ceci n’est pas une vielle dame, c’est l’image d’une vieille dame. Elle est morte déjà et bien plus que ne saurait être une autre que je sais loin de là, alitée et faible, qui doit sans cesse se remémorer l’histoire de sa vie avant que la vie elle-même ne se passe d’elle et de ses souvenirs. Cette autre qui se retient à son propre sort et ne lâchera pas prise. Et la pythie de pacotille parle, elle parle, et pour ne rien dire que son ignorance, elle parle comme pérore d’ordinaire les bruxelloises ordinaires. Et je m’interroge. Au fond, doit-on lui dire ce qu’a peint Magritte ? Au fond, ne le sait-elle pas déjà mais l’ignore encore. Et le vent ne détache-t-il d’elle que des lambeaux de laine ou y-a-t-il bien plus que cela ? Au chevet de celle que nous aimons et qui sait se faire discrète, ce soir là, j'avais envie de lui dire ce qu'il avait peint. Pour de vrai. Mais je me suis tu. Et je me tairai, car il ne faut pas parler des rêves à ceux dont on refuse le sommeil.

Chien de moi

Wed, 29 Jul 2009 00:45:53 +0200

Des souvenirs, éthérer le sel, déréaliser les souvenirs salins des mères, émerger soudain des infernales saveurs amères de la solitude délétère, émarger de sa sémiotique émigration, de sa démiurgique salaison, défaire, refaire, se repaître d’éphémère. De l’amitié refaire le chemin sur les terres d’une mer trop saline et détourer l’insondable sur un plan qui devrait persister dans l’inexistence, se faire un chemin de panurge involontaire. Sur les tristes évaporations dont à Trieste, la raison m’a fait admettre la déraison nécessaire aux tristesses, et le songe des roses, et l’acceptation du renom, du déni, de la dénégation improbable, de l’impromptu infini, de l’insoumission mésamie, des évaporations douces de toutes choses, sur ces tristesses, donc, se redire son nom, s’en refaire pour soi seul la prononciation. Reculer, revenir, dénoncer à soi seul l’unique impromptu de nos inconnus amniotiques. De nos anfractuosités de marins extatiques d’avant la naissance, d’avant l’impuissance, d’avant l’ignorance, d’avant l’impuissance, d’avant la sénescence et la pré-séquence. Comme une préscience vaine, comme un amour amène, comme un déchet de haine, comme un délire de hyène, comme un fertile iguane dans l’âme, comme un subtil reptile idoine dans l’hymen. Comme un nœud d’avant toi dans le ventre de ta mère. Reculer, revenir, retourner à cet enfer anal d’où ne revient que la défloraison des souvenirs, la déportation de ton ignorance propre, de tes fantômes ingénus, de tes imaginaires déchus, des mots que tu n’oses, des colères que tu portes dans le reproche, des soumissions à la coulpe chrétienne… Des souvenirs éthérer le sel, se repaître d’éternel, de misère, de bêtises et de colères et n’y jamais renoncer en dépit de l’existence. Subsister enfin et ne pas renoncer.

Lettre à G.

Tue, 09 Jun 2009 17:51:25 +0200

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Des milliers

Fri, 22 May 2009 14:17:13 +0200

Nous avons fui les clairs de lune. Réintégré l’armée des chiens, de ceux qui courent devant les loups. Nous avons ri et pâli et joué et détourné d’entières confréries d’étoiles. Nous avons déjoué les espiègleries et engagé nos sœurs aussi à renaître avec nous dans le gonflement d’horizontales voiles. Demain n’est plus qu’à un crépuscule. Nous avons fui les clairs de lune et reconquis les gémonies. On ne nous suppliciera plus dans les aubes nouvelles. Nous avons tant de mains que la nuit se fissure dans nos bras qui l’enserrent. Nous avons tant de cœurs qu’à nos oreilles rien d’autre ne bat. Nous avons tant de plaisir désormais que les puciers à l’ombre ploient sous nos repos sans combat. Nous avons fui les clairs de lune et sommes demeurés perdus au monde, soucieux que nul ne nous retrouve jamais qu’inondés de victoires sur la nuit entamée. Nous sommes des milliers à vous découvrir le front et à y lire la quiétude où sont plongées les ombres. Nous sommes des milliers à baiser vos mains et embrasser vos souffles. Nous sommes des milliers et seuls. Tous éperdus de vous. Et tous au fond de moi.

La quadrature

Mon, 27 Apr 2009 15:50:14 +0200

J’ai entrevu les dimensions obscures de votre sensibilité, l’inversion des natures, votre impossible satiété. Puis les implacables émotions, les jurons indomptables qu’il a bien fallu ravaler, les amours en ratures, les voitures sans charretiers. Aperçu les effrois sans mesure, les dimensions obscures de votre sensibilité, votre affection en quadrature. Considéré les équations immatures, Vu l’apocope sur votre nom en signature, invention de la sympathie agréable au bas des lettres : JE VOUS PRIE D’AGRER, EN RETOUR, L’EXPRESSION DE MES CORDIALES BRISURES. J’ai entrevu la solution dans l’ébriété des femmes qui jurent. Entendu les témoins de vos blessures et saint Thomas m’a visité. J’ai entendu votre déconfiture et lu les chiffres de votre entreprise de séduction avortée. J’ai vu la démesure dans la faillite de votre sourire. J’ai entrevu les dimensions obscures de votre sensibilité, votre affection en quadrature. J’ai résolu de me confondre à l’asymptote de votre fuite, à votre silence en courbure. ET J'AI CARESSE TROP SOUVENT LE CERCLE DE VOTRE AFFECTION EN QUADRATURE.

Le lit de mes heurts

Wed, 15 Apr 2009 10:20:45 +0200

On avait dit à l’enfant qu’il fallait gagner le lit. Et sa victoire sur le pucier, c’était sa prophétie. On lui avait dit de gagner le lit, qu’importent les coups les sanglots et les cris. Le lit de mes heurts c’est un lit une personne, une personne dans un pli, une personne dans un cri, une personne dans un ennui. Une personne- j’y dors seul j’y ris seul j’y pleure seul j’y jouis seul- drapé dans un cri, drapé dans un pli, drapé d’ennuis. Le lit de mes heurts est celui d’un gisant qui ne ressemble qu’à moi seul. Dans le lit de mes heurts, dans mon histoire récitée par cœur, l’épopée de mes erreurs, on dit que dormir est un leurre. Recraché trois fois (2h, 4h20, 6h) cette nuit (du 13 au 14 avril 2009) du lit de mes heurts (180x70cm) sommeil gâché (environ 6h50) solde insuffisant vainement atteint (environ 2h20). Pour peu qu’on soit. Et qu’on soit de bonne humeur. On peut se faire violence, les yeux en révérence, dans le lit de mes heurts. On se retourne encore dans le lit de mes heurts. On charrie des cauchemars on brasse des soupirs par-dessous l’oreiller, dans le lit de mes heurts. On ne peut parler la gorge nouée dans le silence de la nuit, dans cette contagion des certitudes blêmes dont elles sont atteintes, dont elles s’intoxiquent elles-mêmes, je veux dire les absentes, je veux dire les anéanties. On ne peut étrangler d’un regard leurs lèvres et leurs fards de chimères. On ne peut détrôner leurs silences, leurs sourires épars. Dans le lit de mes heurts, on dort comme on meurt. Succube, vous dormez sur le seuil de cette demeure.

Nous tuons

Tue, 14 Apr 2009 15:46:41 +0200

On peut tuer. Et nous tuons. On peut tuer les princesses qui boivent pour de bon notre vie à la ficelle. Nous tuons, nous buvons. Tuer les démons qui disent parler à l’homme dont elles se sont fait une religion. Nous tuons et taisons la douleur de celui dont elles arrachent les traits et torturent le nom. Nous tuons. On peut tuer les princesses qui écrivent en jargon qu’elles n’aimaient, n’aiment, n’aimeront. On peut tuer les princesses qui n’ont pas d’illusions mais pleurent sur le seuil sur les clés et leur renom. Nous tuons, nous partons. On peut tuer les princesses qui n’ont que protocolaire compassion, une épaule pour pleurer et l’autre comme un affront. On peut tuer les princesses dont dansent les yeux sur nos pardons. On peut tuer les princesses et leurs présents moribonds. On peut tuer. Nous tuons. On peut tuer les princesses. On peut tuer les princesses qui aiment votre souci d’être dans leur giron. On peut tuer les princesses comme on crève les ballons, comme on intime la colère et dissipe les soupçons. On peut tuer les princesses. Et nous tuons. Nous tuons.

Rimbaud rampant

Mon, 06 Apr 2009 17:09:46 +0200

MOI me faire traiter, c’est aimable. Merci de m’avoir fait remarquer. La marque irrémédiable. Merci de m’aimer. RIMBAUD RAMPANT, vous m’avez appelé, il fallait oser et puis merci quand même, merci de m’aimer. Rimbaud rampant traîne l’appât, s’entraîne lentement, s’étrenne au trépas, s’épand en un repas (jadis, si je me souviens bien, la vie était un festin) Rimbaud rampant, dérapant, s’éprenant, se méprenant, confus, pédant, indigeste, mourant, gisant. DRÔLE D’OISEAU, balle à blanc, pieds ailés, geôle de MUSEE, génie usé, muses rusées, Rimbaud rampant muselé. Rampant l’insomnie, déroulant le tapis noir, drapeau blanc en berne également, Rimbaud rampant pas beaucoup d’âme, des fusils par bateau, des canons, des courants dans les voyelles. Des cigarettes de contrebande, des voilettes de sarabandes liturgiques, des toilettes de mécréants malades (qui ont vu quelques fois) par des infirmières CATHOLIQUES (ce que l’homme a cru voir), des hôpitaux inhospitaliers, en enfer, tout autant, des amputations, des ambulanciers, des brancards, des cocard, DES CAMES. Rimbaud rampant, des soupirs, des amours usées, des vampires, des oreillers de chair, des rêves surannés. La mer s’abîme elle-même, le silence raisonne suprême, la terre sidérée sous nos pieds nous sème. VOIR (SE) des têtes éclatées, des soleils tournoyer, des lumières dilatées, des hivers longs comme l’été, des silences dynamités. Rimbaud rampant. L’éternité pour y PENSER.

Sur quoi le temps passe

Wed, 01 Apr 2009 14:31:26 +0200

Quand les nuages n’étaient encore que des nuages. Quand tu n’avais pas sur moi ces avances là. Quand tu n’avais pas fui loin devant. Quand les tourments n’étaient encore que des tourments. Et quand les immensités de nos quotidiens se laissaient prendre au piège d’un éclat de rire. Quand le sourire indigent d’une étoile esseulée n’était qu’une étape avant une apocalypse de clarté. Quand le souffle lent et lourd des amants ne se ravivait qu’à la force de matins clairets. Quand le désespoir n’était encore que le désespoir. Quand les sangles se sont nouées. Quand le train s’en est allé. Quand la mer a disparu et la côte et la fumée. Quand le détour n’était encore qu’un détour. Quand l’amour n’était encore que de l’amour. Et la mélancolie une idée, et l’enfer un sonnet. Quand tout ne s’était pas encore arrêté sur un mot de toi. Quand je vivais pour vivre. Quand les nuages moutonnaient pour moutonner. Quand il n’y avait ni beauté ni vérité ni justice. Quand je te vivais, quand je me mentais, quand je me vivais, quand je te mentais. Quand l’hiver a cessé. Quand le jour s’est mutiné. Quand les retours ont cessé. Quand les absences se mesuraient aux courses du soleil. Quand rien n’était encore emporté. Quand rien ne devait survivre et que tout survivait. Quand l’image s’est tue et la voix s’effaçait. Quand je te voyais pour ne plus te revoir. Quand les voyages n’étaient encore que des voyages. Et les détours des détours. Et les ombres des ombres. Et les silences des silences. Et quand je n’étais encore que moi. Quand le temps est passé sur tout ça.

C'est moi

Tue, 31 Mar 2009 15:30:40 +0200

La nuit ne me dévore plus. C’est moi. C’est moi sur la nuit, qui dévore ma peine. Le jour ne me mord plus. C’est moi. C’est moi dans les éblouissements des yeux, qui croque et ronge vos regards heureux. Les femmes ne me sont plus belles. C’est moi. C’est moi qui appelle ces yeux-là sur elles, c’est moi par qui l’on voit. Les longueurs, plus rien d’éternelles. C’est moi. C’est moi qui déchire, c’est moi qui morcelle les heures, c’est encore moi. Son absence à elle. C’est moi. C’est moi son silence, c’est moi son absence, c’est moi sa haine. C’est moi.

J'ai perdu le chemin du Monomotapa

Wed, 22 Oct 2008 10:11:46 +0200

Le Monomotapa est le royaume véritable de l'or imaginaire. on y puise la richesse au fond des rivières, tout y prospère, rien n'y meurt que ce qui est vain. On y a pour devise que seule l'ingratitude sera refusée aux ingrats, l'amitié y est portée haut, on se lasse pas d'y aimer ses amis. Le royaume a fermé ses lourdes portes sur moi, je me suis égaré, j'ai perdu le chemin du Monomotapa. La nuit ne me rendra rien de ce que le jour me dérobe aube après aube. Tu ne me reverras pas, mes yeux ne se lèveront plus. La route est inondée et la fortune épuisée. Il est loin désormais, mon Monomotapa.

"Les deux amis

Deux vrais amis vivaient au Monomotapa :
L'un ne possédait rien qui n'appartînt à l'autre :
    Les amis de ce pays-là
    Valent bien dit-on ceux du nôtre.
Une nuit que chacun s'occupait au sommeil,
Et mettait à profit l'absence du Soleil,
Un de nos deux Amis sort du lit en alarme :
Il court chez son intime, éveille les valets :
Morphée avait touché le seuil de ce palais.
L'Ami couché s'étonne, il prend sa bourse, il s'arme ;
Vient trouver l'autre, et dit : Il vous arrive peu
De courir quand on dort ; vous me paraissiez homme
À mieux user du temps destiné pour le somme :
N'auriez-vous point perdu tout votre argent au jeu ?
En voici. S'il vous est venu quelque querelle,
J'ai mon épée, allons. Vous ennuyez-vous point
De coucher toujours seul ? Une esclave assez belle
Était à mes côtés : voulez-vous qu'on l'appelle ?
— Non, dit l'ami, ce n'est ni l'un ni l'autre point :
    Je vous rends grâce de ce zèle.
Vous m'êtes en dormant un peu triste apparu ;
J'ai craint qu'il ne fût vrai, je suis vite accouru.
    Ce maudit songe en est la cause.
Qui d'eux aimait le mieux, que t'en semble, Lecteur ?
Cette difficulté vaut bien qu'on la propose.
Qu'un ami véritable est une douce chose.
Il cherche vos besoins au fond de votre cœur ;
    Il vous épargne la pudeur
    De les lui découvrir vous-même.
    Un songe, un rien, tout lui fait peur
    Quand il s'agit de ce qu'il aime."

Jean de La Fontaine

Vingt et uns jours et l'éternité humaine.

Thu, 09 Oct 2008 15:20:28 +0200

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Noir honneur

Thu, 09 Oct 2008 13:17:24 +0200

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Le chat immédiat

Wed, 08 Oct 2008 13:42:55 +0200

Ce chat avait manifestement décidé d'en finir avec la vie. Je me souviens du poème stupide de Maurice Carême à propos de ce chat dans les yeux duquel le soleil entra et resta. Je crois pouvoir dire que celui-ci a vu la lumière d'un peu trop près. Enfermé dans une pièce sans issue, il a dévoré les fils électriques et est mort carbonisé. On sait que les lapins se rongent la patte pour fuir les pièges des braconniers. On sait que les voies sans issues et les pièces closes poussent les claustrophobes aux pires réactions. On sait que Sisyphe ne regardait jamais derrière lui et que nous nous persuadons chaque jour que nous sommes dans un monde différent d’hier. On sait que les modernes ont réinventé l’immédiat, que l’immédiat est « modernissime » et toutefois sans exposant. On sait que le temps de la réflexion est un temps en soi et non un temps perdu. On sait qu’il faut, comme disait Bergson, laisser le temps au sucre de fondre. Mais quelle solution ce chat recherchait-il ? Mais qui sait ce qui traversa vraiment son esprit ? Qui sait s’il y a une heure du crime, ou seulement le temps de défier le soleil et les témoins à venir ?