IoToP

Question improbable

Sun, 07 Feb 2010 22:01:26 +0100

La liberté individuelle est égale au coefficient de décision personnel, soustraite au carré des dépendances aux lois, divisée par le poids moral social, multipliée par le pouvoir en place, le tout additionné par la masse des imbéciles. Sachant que le taux moyen de vos sentiments est un multiple de trois, calculez le bonheur que vous avez à vivre dans cette société ?

Déviation

Mon, 18 Jan 2010 21:37:23 +0100

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A ce souffle

Tue, 05 Jan 2010 23:02:28 +0100

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Quoi que

Sun, 03 Jan 2010 23:02:02 +0100

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Écriture imbuvable

Sat, 02 Jan 2010 12:14:15 +0100

Sculpture_papier_Jen_Stark_Primary_Blue

A l'écriture imbuvable, l'encre pleure son sang sur les lignes déformées de l'absurde. La chair putride des mots se répand sur la route hérissée des ratures. Les mots sont des sexes par laquelle naissent des définitions qui se proclament princesses de sang noir. Elles ouvrent les portes des alchimistes en herbe, à la tisane assassine, à l'onguent urticant, aux voix qui s'égorgent dans un râle que ne saurait recoudre un légiste après une autopsie.

Aux traits de lumière, frisent les mots. Les yeux se pendent aux lampadaires de l'angoisse. La première page prend la peur comme compagne, se froisse devant la rebelle impudeur, se couvre de honte aux fautes, frappe la fin du début, au point maton, les virgules accrochent les iris, transpercent le blanc et coule l'humeur de la mort en linceul.

Le lecteur vient de perdre la vue.

Profondeur insoutenable.

Tue, 29 Dec 2009 23:09:05 +0100

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Un crayon attendu

Mon, 28 Dec 2009 21:33:50 +0100

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Paradoxe de la page blanche

Sun, 27 Dec 2009 17:01:10 +0100

Une direction.

Plusieurs routes possibles.

Panneaux indicateurs absents.

Immobilisme.

Tentation d’avancer.

Tentation de décider.

Première racines du doute.

Hasard planqué entre deux pavés de neurones.

Dès, en attente de jouer leur cirque.

Émanation d’un rêve.

Nuages sans ciel.

Vie plantée.

Audace nourrit au plomb, devient naine.

Platitude, habitude, solitude : pleine magnitude.

Aptitude à l'inaptitude.

Heures défilées.

Heurts des rêves sur des réalités.

Crayon déminé du destin, aucun éclat à attendre.

Page blanche.

Elle et Lui (7)

Wed, 15 Apr 2009 18:36:46 +0200

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Journée de la Femme

Fri, 06 Mar 2009 20:47:48 +0100

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Elle et Lui (6)

Sun, 28 Sep 2008 15:02:39 +0200

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Terre en terre

Tue, 26 Feb 2008 15:21:22 +0100

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L'homme est un conquérant

Sun, 03 Feb 2008 10:47:39 +0100

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Testament

Sat, 26 Jan 2008 20:50:57 +0100

Bateaux dans la baie - 1982 - Bernard BUFFET

Un Crayon qui a d'office que d'écrire des lettres d'amour, s'installe tous les jeudis rue des Amours Impossibles, avec ses amis Papier Vélin et Table Basse. Chaque personne s’agenouille pour dicter sa flamme à l’être aimé, les yeux fermés et les mains posées à plat sur Table Basse. Un jeudi de grand froid, une dame d’un certain âge pose un genou à terre, une main sur Table Basse. Les yeux rougis, elle dit sans attendre : « - Mon cœur a glacé la vie de mon enfant unique. A la passion de l’aimer, j’ai cassé sa raison de vivre. A le voir grandir, je l’ai rabaissé. A la valeur d’amour maternelle, ses bras maigres ont connu les rudes corvées de la ferme, ses jambes courtes et frêles le travail des champs en toutes saisons, ses pieds nus déformés la terre rouge difficiles de mes aïeux, son ventre rond le pain moisi et l’eau des marais, ses yeux bleus les larmes à mes violences et de sa fatigue, sa bouche fine le mutisme à mes colères, ses joues roses mes gifles, ses oreilles mes paroles venimeuses, son corps la paille humide et les vêtements miteux. A la Lune nouvelle, ses mains ont serré mon cou comme les serres d’un aigle qui cueille un agneau. J’ai frappé le monstre avec un tisonnier. Il est mort sur le sol terreux de ma cuisine. A ce jour, je suis devenue vieille, aigrie, le cœur brisé et l’âme défigurée. Je demande pardon au ciel et la terre, au feu et à l’eau. Ma fin est proche et mes paroles en testament, portez mes mots sur la tombe de mon enfant. » Table Basse tremble et Papier Vélin pleure. Crayon a écrit à l’encre rouge ces lettres. Le froid est devenu plus froid. Blessé par ces morsures, Papier Vélin se brise en mille morceaux et au vent glacial qui s’est levé à l’écoute de ces paroles, l’emporte dans un tourbillon effréné, dirige sa violence vers la dame qui n’a point bougé, la transperce jusqu’à mort s’ensuive. Depuis ce jour, l’encre rouge est devenue le symbole de la faute. La table basse de soumission.

Elle et lui (5)

Sun, 30 Sep 2007 20:06:45 +0200

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